Pas plus qu’un autre
Je ne sais pas comment tourne le monde, je ne sais rien, j’ai souvent l’impression d’être né à la mauvaise époque, ou sur la mauvaise planète. Je ne sais pas prévoir les réactions de mes semblables et je m’en réjouis, cette part d’imprévisible me remplit de joie, pas plus qu’un autre je ne peux y faire.
Je ne sais pas grand chose du monde, je vois des ambitions et des misères en chacun, et pas plus qu’un autre je n’ai trouvé le chemin.
Je ne suis qu’un arbre charrié sur un fleuve boueux, je m’en remets à ce flot qui m’emporte toute ma vie, je ne désire rien et j’accueille tout, chaque être humain m’apporte un nouveau bonheur, un nouvel enrichissement, une nouvelle incertitude.
Je ne suis sûr de rien, ni de mes actes, ni de mes renoncements.
Mais toujours,
de plus en plus,
pour des motifs futiles et grands,
sous le givre d’hiver et dans la touffeur de l’été,
sous le vent, les embruns et la brise,
sous ce ciel bleu et éternel,
éternellement changeant,
je sens, je pressens, je devine,
je vois dans les herbes sauvages,
ou sur les ailes des hérons,
ou dans les yeux des chats
que j’aime Aline.
Que j’aimerai toujours Aline.
Roman, publié progressivement, sous un contrat Creative Commons. Et aussi sous licence Touchatougiciel.
Le roman, dans l’ordre, est là.