Il n’a rien d’aimable, ce matin.
Ciel gris et opaque, expresso comme une pierre dans l’estomac, la t\u00eate mal lav\u00e9e des pens\u00e9es de la nuit.
Et puis il y a cette rue, ce matin. Une ombre marche, loin devant. L’air est humide, presque doux. Et un grand calme. On s’entend marcher, on s’entend respirer. M\u00eame l’arbre o\u00f9 habite la famille de moineaux, petit immeuble de verdure, voisins p\u00e9piant, a des tons harmonieux, rassurants (allez lisse-moi ces plumes, maman je peux pas, elles rebiquent, mange-moi ces graines, d\u00e9p\u00eachez-vous, j’aime pas, on dit pas j’aime pas). La vie foutraque et sympathique, au milieu de cette rue timide et calme.
Et puis je d\u00e9bouche dans d’autres rues, des voitures \u00e0 touche-touche au feu rouge, des lyc\u00e9ens qui parlent trop fort, un gars qui \u00e9coute un rap sur son t\u00e9l\u00e9phone portable. Un oiseau chante au loin, mais sans grande conviction, il sait qu’il est juste un des bruits, dans une des rues. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il n’a rien d’aimable, ce matin. Ciel gris et opaque, expresso comme une pierre dans l’estomac, la t\u00eate mal lav\u00e9e des pens\u00e9es de la nuit. Et puis il y a cette rue, ce matin. Une ombre marche, loin devant. L’air … Continuer la lecture